L'immortel
21 Soirétoile 3E431, 14h58
Hommes et bêtes s'affaissaient, victimes des vapeurs mystiques. Le gaz maléfique semblait s’engouffrer volontairement dans les naseaux de ses victimes, s'infiltrant davantage à chaque inhalation. La plupart des chevaux gisaient ça et là, éparses ci contre un box, ci face contre terre.
Main-d'ombre pouvait sentir son tonus se dissoudre, relâchant irrémédiablement sa prise sur une monture engourdie. Ledit canasson s’emmêla soudain les pattes, entraînant son hôte dans une mortelle culbute. Impuissant, l'argonien ne put qu'assister au choc de son propre corps contre les dures dalles de l'allée. Par miracle, il chuta latéralement à l'équidé, roulant sur quelques mètres de contusions.
Son regard vitreux fixait la voûte céleste, se perdant par delà murs, se perdant dans un domaine où seul l'astre solaire disputait aux beau du ciel. Sa vision s'assombrit soudain. Une silhouette encapuchonnée, obscure et immense dans le contrejour le dominait. Sa cape descendait sur de larges épaulières de cuir renforcé, surplombant une cuirasse du même matériau.
— On ne se fait pas la belle avec tonton Helm, nargua le magelame de sa voix râpeuse, en faisant non de la tête.
C'est notre ami du 121, Lasserre ?
— Point chaud confirmé, Lieutenant, répondit quelqu'un dans son dos.
— Bien. Et les autres ?
— Signal semi-récent... là ! Juste à l'entrée de l'écurie !
Il y eut un silence, marquant l'hésitation de l'officier.
— Le valet ? Mais c'est le bal costumé ici ! Dasilim ! Vérifie !
Des bruits de pas se firent entendre, et trois autres prétoriens s'avancèrent vers Drem.
— Il a une armure, mon lieutenant ! Et il y a une femme avec lui, dans la même livrée !
— Je n'aurais pas dit, grommela Helm.
Coffrez moi tout ça !
Alors que deux autres silhouettes s'avançaient, Main-d'Ombre sentit qu'on le touchait, et l'étrange faiblesse de ses membres s'accrut encore. Ainsi embrumés, les cristallins reptiliens du lézard peinèrent à accommoder sur un objet cylindrique parcouru de renforts métalliques. Ce ne fut que lorsque la minerve s'ouvrit, dans un grincement, que l'argonien la discerna nettement. Un collier d'esclave. Un collier de prisonnier. Outil de détention par excellence pour les adeptes des arts magiques. Et visiblement, le même sort attendait ses comparses, dont on renforçait méthodiquement la paralysie.
— Que devons nous faire de l'espion de la wyverne ? reprit l'intervenant qu'il ne pouvait voir, interrogatif.
— Le caméléon ? Vous... *WAPS*
La phrase de Helm s'interrompit. Manifestement les subordonnés s'étaient également détournés, à en juger par l'immobilisation du collier, tout près de son col.
— Qui êtes vous ?! tonna Helm.
Au nom de l'empereur, identifiez vous !
— Moi ? Mon nom ne vous dirait rien, jouvenceau... débouta une voix chaude, au moins aussi rocailleuse que celle du magelame.
Les forces de Main-d'Ombre fluctuèrent légèrement, lui permettant d'orienter ses iris vers le l'officier, qui ne pipait mot. Un mage en robe bleue se tenait tranquillement devant les trois magelames, tandis que d'autres accourraient de par le toit et les stalles. Sa chevelure blanche, sévère, était coupée court. Bouc et moustache taillés à raz accentuaient la dureté de son apparence, lui conférant des allures de loup des neiges. Seul l'éclat bleuté rieur de son regard, jouant derrière des binocles rond, démentait l'autorité du personnage.
— Comment êtes vous entré ? Et que voulez vous ?
— Mais par la porte bien sûr ! s'esclaffa le mystérieux vieillard, rappelant soudainement au garde la quasi-compléte dégarniture du passage lié à l'assaut de la consigne.
Et je voudrais le lézard en livrée, là...
— Il suffit ! éclata Helm, hors de lui.
Bouclez moi cet imbécile !
Le vieillard leva un bras. Deux magelames tombèrent du toit : leurs sphères paralysantes venaient d'exploser prématurément, libérant leurs toxines dans leurs mains mêmes. Ils s'écrasèrent au sol dans un fracas métallique.
— Je vous déconseille de vous interposer, mon enfant, suggéra le vieil homme, très calme.
Ce serait vain...
Le visage du prétorien se ferma sous l'insulte. Deux autres encapuchonnés roulaient sur les tuiles, vivant affront au corps Magelame. Lorsqu'il rouvrit ses paupières, son regard se consumait de haine.
— CIRCULAIRE ! aboya-t'il.
Les six magelames restants entourèrent l'impertinent, circonscrivant le malotrus par groupes de deux, rôdant à dix pieds de lui. La formation, mouvante, était à l'évidence remaniée pour éviter les feux croisés.
— Intrusion dans l'enceinte impériale, refus de coopérer, attaque sur magelame prétorien ! énuméra Helm. Ramassé sur lui même, le lieutenant ressemblait à un fauve prêt à frapper.
Au nom de l'empereur, sus à l'ennemi !
L'ensemble de l'escouade attaqua, à commencer par leur chef : d'une brutale passe de bras il projeta une onde translucide suivie d'une orbe glacée.
Le mage de guerre eut à peine le temps de se jeter à terre pour esquiver ses propres assauts qu'une demi-douzaine de contresorts manquaient de peu son épaule. Diverses arcanes percutèrent les éminences de la consigne et de l'écurie, dans de lumineuses détonations, alors que le vieillard réapparaissait non loin de là.
Helm n'avait pas fini de rouler à terre qu'il incantait un monstrueux arc électrique, ionisant instantanément l'air, imparable. Sous leurs regard abasourdis l'éclair se sépara par la moitié, foudroyant sur place deux de ses subalternes. Un atroce fumet de chairs carbonisées s'éleva dans l'atmosphère surchauffée.
Un déluge d'attaques magiques pleuvait sur le magicien, en vain. Sous l’œil atterré de ses assaillants l'inconnu parait, contrait ou renvoyait chacun des multiples sorts déchaînés contre lui. Un contre lui demandait une fraction de seconde, un renvoi guère plus, et cela s'il n'agrémentait pas sa riposte de vicieuses runes de perce-sort. Les mouvements de ses doigts devenaient si rapides qu'ils en paraissaient troubles. Et sa vitesse accélérait encore, dissipant une puissance stupéfiante. Ses yeux, à présent dépourvus de pupille comme d'iris, brillaient d'un feu blanc insoutenable. Le sol à ses pieds commença même à se fissurer. A chacun de ses enchantements, les aventuriers pouvaient sentir une phénoménale présence, se dévoilant le temps d'un écrasant instant. Dans ces moments, la pression était telle que même respirer devenait difficile.
L'un des agents, désespéré, alla même jusqu'à oser se téléporter derrière l'être invincible, se jetant vers lui, collier anti-magie grand ouvert. La contention ferma, dans un craquement. Sur un collègue stupéfait, à quelques mètres de là.
Helm était orgueilleux, mais également pragmatique. Ce ne fut toutefois que lorsqu'un de ses hommes hurla, téléporté malgré lui sur le trajet d'un menaçant jet de feu, qu'il comprit. Le Vieil homme n'avait pas plus cure de leur vie que lui n'en avait de la sienne. Ses contres étaient secs, arides, n'hésitant pas à interposer ses opposants s'il pouvait en ressortir une quelconque économie. Ils n'étaient pas de taille à lutter face à un mage aussi puissant.
— REPLI ! ordonna t'il soudain, à contrecœur.
Alors que les magelames encore en état désertaient les lieux, Helm réapparut à côté de l'Immortel. Celui ci le toisa de son regard lumineux, immaculé de blancheur, imperturbable. Il l'observa sans mot dire, alors que le lieutenant agrippait son subordonné par le bras. C'était Lasserre. Il respirait très vite, tentant d'oublier la douleur de son flanc calciné. Helm disparut, téléportant le blessé hors du champs de bataille.
Des cris s'élevaient d'un peu partout, appelant à l'évacuation de la demeure impériale. Le chaos le plus complet semblait régner dans l'enceinte. Le mage fit demi tour, puis s'approcha de l'homme bête, qui sentit les derniers restes de paralysie se dissiper.
— Danse-mot, n'est-ce pas ? fit le vieillard, dont les orbites étaient revenues à la normale. Puis après quelques secondes :
dis-moi jeunot, aurais-tu égaré le tendron qui t'accompagnait ?
ж ж ж
Erreur d’inattention
21 Soirétoile 3E425, 14H30
Jeraselm n'y croyait pas : le mystérieux ancêtre, le vieux qui avait tout planifié s'était désintéressé du combat ! Au pire moment, alors que le titan allait heurter Aenerian de ses pales mortelles, il s'était détourné, scrutant un point invisible dans le fuligineux horizon.
Ca n'avait pas raté : conformément à ses prédictions, la tornade d'ébonite avait poursuivi sa course, emportant pierres, colonnes et autels dans un assourdissant fracas.
— Hmmm. Il semblerait que cela s'écroule... avait alors observé le vieillard, d'un ton distrait.
— Sans blagues ! avait éclaté le traqueur, alors que le temple souterrain s'effondrait par pans successifs.
Vous aviez dit qu'il fallait...
Sans accorder le moindre crédit à ses propos, l'ancêtre l'avait alors agrippé par l'épaule. L'albâtre rougeoyant des ruines avait alors disparu, aussitôt remplacées par les verdoyantes forêts des environs de Fort Wyss.
— Je le lui avait pourtant défendu... marmonna l'étrange personnage, fixant toujours le même point. Alors qu'il abaissait son capuchon bleu, il se tourna alors vers Jeraselm, comme s'il s'apercevait brusquement de sa présence.
— C'est quelque chose tout de même, jouvenceau !
L'intéressé était demeuré interdit quelques secondes. Il en était maintenant certain, le vieil homme avait perdu la raison !
— Vous êtes complètement fou...
— Hein ? Fou, moi ? Qu'est ce qui vous fait dire cela, jeune homme ?
— Vous ne vouliez pas éliminer le Disciple ?
— Mais bien sûr que si. D'ailleurs c'est fait : il est enterré maintenant !
Le blond magelame fronça les sourcils. L'accent que l'ancêtre affectait d'avoir avait à présent complètement disparu, au profit d’intonations très proches des siennes.
— Et Aenerian ? Et Danselame ?
— Dessous aussi. L'affrontement aura été plus bref que projeté initialement, je suppose...
Il y eut un silence. Le Vieil homme parlait de l'élimination d'entités monstrueuses avec une telle légèreté que c'en était perturbant.
— Danselame est mort ?
— Qu'importe. Vous savez, marmouset, être incapable de mourir peut-être une bien pire malédiction. Mais à quoi diantre pensait-elle ! reprit-il, fulminant.
Le traqueur comprenait de moins en moins.
— Tiens ! Votre heure de gloire semble arrivée, cher freluquet...
Jeraselm se retourna. Et effectivement, de nombreux formes en armure descendaient du cratère, criant son nom en dévalant la colline. Accourant au milieu d'eux, l'aspirant reconnut Galaad, son frère d'armes.
— Vous voilà un Héros... vous saviez qu'elle vous trouvait plaisant ?
Le temps que le flot d'informations s'imbrique enfin dans l'esprit de Jeraselm, le vieux mentor avait disparu. Aussitôt rejoint et fêté par Galaad, Darno et autres soldats en liesse, le bréton se laissa enfin aller. Cette bataille là, la sienne, s'était achevée. Sa mission était assurée : là était l'essentiel.
ж ж ж
Révélé
21 soirétoile 3E431, 15H17
L'éphèmère lueur produite par les arcanistes s'évanouit alors qu'ils se repliaient, laissant les légionnaires seuls, dans l'ombre. Droit devant eux les terribles coups assénés au mécanisme se succédaient, furieux. De poussiéreuses volutes s'affaissaient du plafond, ajoutant à l'opacité de la pénombre. De multiples débris ricochaient sur les heaumes et les pavois des funèbres squelettes. Immobiles, ceux-ci maintenaient la formation, avec la glaciale ténacité de ceux qui ne craignent plus pour leurs vies.
Soudain, l'inquiétant cliquetis d'un engrenage en chute libre résonna, et la paroi s'abaissa. Le lointain chatoiement d'un incendie illumina faiblement une immense galerie, parcourue de vastes colonnades. Mais surtout, une massive silhouette massive se tenait là, solide, environnée de Rapides agrippés aux parois.
Athlétiquement dessinés, les prodigieux reliefs d'une féroce musculature se développaient dans le sombre rougeoiement. L'individu faisait bien deux têtes de plus qu'un rapide, et son volumineux et ramassé poitrail était dissimulé par une armure de cuir, bardée de plaques métalliques. Ses yeux luisaient de l'éclat bestial propre à la condition vampirique. Mais de sa puissante stature, de son cimeterre scintillant ou même du respect que semblaient lui témoigner les écorchés, aucun ne retenait le plus l'attention. Non, ce qui choquait, c'était l'aspect hirsute, velu et moustachu de l'assaillant.
Ce ne fut que lorsqu'il rugit, que sa denture tigresque et son fauve museau devinrent évident. Toutefois, les non-vivants de la Manipule n'eurent pas l'heur de se perdre dans la contemplation que le Cathay-rath chargeait. Et quelle charge : l'homme bête fondit sur eux, à une vitesse insensée, laissant même sur le carreau les frénétiques Rapides. Cependant, si sa célérité n'avait rien à envier à celle de S'emsyl, ce ne fut que lors du choc que les Morts prirent la mesure de leur opposant : alors qu'il bondissait à partir d'une paroi latérale, il se réceptionna sur le mur opposé. Ou plutôt, saisit au vol l'un légionnaires par son heaume, qu'il écrasa contre la paroi tout en s'en servant de contre-appui. Le casque pourtant robuste s’aplatit brutalement, brisant l'os sous-jacent sous la pression de la mitaine du monstre.
Le jaguar vampire propulsa ses deux jambes contre le flanc de la ligne, renversant les lanciers avec la force d'un taureau enragé. Avant même que ses opposants n'aient pu réagir, son cimeterre décrivit un large arc de cercle. La lame maudite chanta un son étrange alors qu'elle fendait torses et pavois. Il ne s'était pas écoulé plus d'une poignée de secondes. Les écorchés couraient de nouveau sur les murs.
Deidre perdit rapidement le contact avec ses précieux subordonnés. Si elle avait été versée dans les écrits les plus anciens de la Wyverne, sans doute aurait-elle pu identifier le Porteur, l'ultime Disciple de Sh'éam. Fautes de témoins, rares en étaient les descriptions : sa force déjà immense même pour un Cathay, additionnée à la puissance du Don Noir, ne faisait pas de survivants. On le murmurait capable de tuer un guar d'un seul coup. Combinée à des talents guerriers mûris par des siècles de combats, on aboutissait à une machine à tuer digne de légendes.
Cependant, une telle puissance avait un prix : contrairement à S'emsyl, le Porteur ne pouvait endurer la morsure du soleil. Ainsi, assumant pleinement ses dons vampiriques, sa seule apparence provoquait l'effroi et la fuite des foules. Ce dont Shar'hamshir n'avait cure. En fait il ne comprenait même pas qu'il puisse en être autrement : les fauves d'Elsweyr parlent-ils à leur nourriture ?
Modifié par Trias, 05 mai 2011 - 23:16.